‘Infamia’: pequeña gran conspiración en el Euskadi rural

A las directoras Agustina Macri (Miss Carbón) y Beatriz Sanchís (Todos están muertos) hay que agradecerles su inmersión en el País Vasco de orografías agrestes y bosques frondosos. Infamia (2026), adaptación de la novela homónima de Ledicia Costas llevada a cabo por los guionistas Manuel Gancedo (Gigantes) y Eduardo Torallas Pizarro (Los sin nombre), ha sido rodada en distintos parajes de Bizkaia, de los parques naturales de Gorbeia y Urkiola al macizo de Itxina, entre otros (recordemos que la novela se ambientaba en Galicia). En ese entorno se ha levantado la ficticia localidad de Ura, a la que llega la abogada Emma Cruz (Susana Abaitua) huyendo de una relación de la que ha salido mal parada, buscando una paz que tampoco encontrará en la aparente quietud del pequeño pueblo en el que nació. 

Los guionistas prefieren el impacto de la revelación antes que la sorpresa del descubrimiento

En lugar de abandonarse a esa impronta visual tan propia de los thrillers acuñados en la era del streaming en los que la nitidez de la colorimetría anula cualquier posibilidad de emplear la luz y las texturas como elemento narrativo, tanto Macri como Sanchís han sabido nutrirse de todo aquello que les da el paisaje para enturbiar las imágenes – niebla, oscuridad, espesura, acantilados- y transmitir, mediante composiciones que tienen al abigarramiento, la sensación de asfixia que envuelve esta historia de secretos enterrados como si fuese un sudario de plástico. 

‘Infamia’ es una adaptación de la novela homónima de Ledicia Costas.

Menos afortunado resulta su desarrollo argumental, sobre todo porque los guionistas prefieren el impacto de la revelación antes que la sorpresa del descubrimiento. Tanto Macri como la productora Eva Cebrián han declarado en varias entrevistas que en la fase de escritura se modificó la mecánica de la novela –en la que el nombre de los culpables se conoce de inicio- para crear un whodunit que, por desgracia, no termina de cuajar. Para entendernos, es como si en dos de las historias firmadas por Andrew Kevin Walker en la década de los 90, Seven (David Fincher, 1995) y Asesinato en 8mm. (Joel Schumacher, 1999), se nos mostrasen los asesinatos cometidos por John Doe (Kevin Spacey) o supiésemos a las primeras de cambio quién está detrás de la tela de araña de consumidores de videos snuff que investiga el detective Tom Welles (Nicholas Cage). 

En el instante en el que el guion decide apartarse de Emma y apostar por la omnisciencia todo se convierte en una sucesión de golpes de efecto carentes de tensión

Uno entiende que Emma, alguien que no es aceptada ni por los alumnos de la Universidad en la que da clases, ni por su propia madre – una convincentemente arisca Ane Gabarain- se ponga a investigar un viejo caso sin resolver en el que se vieron involucradas dos hermanas desaparecidas veinte años atrás. Movida, primero, por la curiosidad y, después, por una obsesión que emana a partes iguales del sentimiento de culpa que ella misma siente por la pérdida de su propia hermana, pero también porque, paulatinamente, va descubriendo que todo el mundo tiene algo que ocultar con respecto a las hermanas desaparecidas, Emma termina enmarañándose en una madeja de mentiras, abusos y crímenes que, al parecer, nadie quiere que desenrede.

Ane Gabaraín y Susana Abaitua en ‘Infamia’.

El problema radica en la multiplicación del punto de vista. En el instante en el que el guion decide apartarse de Emma – a la que Susana Abaitua sabe imprimirle esa mezcla de tenacidad, rabia y desnorte que gobierna un temperamento adicto a las malas decisiones – y apostar por la omnisciencia todo se convierte en una sucesión de golpes de efecto carentes de toda tensión porque sabemos que las cosas se nos irán contando no en función de las averiguaciones de la abogada sino según el caprichoso reparto de cartas que los guionistas barajan con astucia de crupier convicto.

Todos los aciertos visuales contenidos en el presente narrativo se pierden en los flashbacks efectistas e innecesarios

Tampoco ayudan algunos subrayados un tanto sonrojantes, como esos planos sin venir a cuento de Gorka (Iñigo Azpitarte), ese mocetón que bien podría practicar ‘aizkolaritza’ sin necesidad de hacha, en los que mira la horizonte con cara de vieja del visillo a la que han tardado en ingresarle la pensión. Todos los aciertos visuales contenidos en el presente narrativo se pierden en esos flashbacks efectistas e innecesarios que condensan las historias de Emma y su hermana, pero también de Sofía y Blanca, las niñas desparecidas. En realidad, la constante búsqueda de paralelismos – todo sucede por duplicado- se antoja forzada, tanto como algunas de las situaciones que se plantean (¿se irían ustedes a discutir al borde de un acantilado con un señor que se ha dedicado dos décadas a  crímenes?) en esta historia de asesinatos impunes, proteccionismo eclesial y corrupción policial que oculta una pequeña gran conspiración en el Euskadi rural.  

Nota: Esta crítica de Infamia ha sido elaborada tras ver 4 de los 6 episodios que conforman la serie

‘Infamia’ ya está disponible en HBO Max.